más allá del país de los sueños,

en la tierra de las nieblas sin alba

habita un viejo solitario contador de cuentos.

Y si te acercas a su casa humilde

hecha con el sudor de su frente noble,

a la luz y al calor de una chimenea

te contará mil y una historias asombrosas

llenas de duendes y brujas,

llenas de hadas y trasgos,

habitantes del bosque corporal

de su ya torpe cabeza.

Y te sentirás embriagado por su vino de rosas,

y pretenderás galopar en un caballo salvaje

hasta el bosque animado de su solitario corazón

amante de historias de una noche de invierno,

en la tierra de las nieblas sin alba.

Del libro de poemas “Mar melancólico”

poemas de amor rotos en pedazos,

muerte de sueños vacíos de mayo,

almas perdidas en murmullos de gente.

Corazones de roja sangre, encharcados.

Árboles sin hojas del desierto,

de dunas hechas de cemento,

arenas movedizas de los enamorados.

En un área de sombras y de escuadras

gritan los ojos de añoranza,

un mar de brumas en la garganta.

Mares de sueños grises y profundos,

ahondan la rotación de un mundo

ahogado por amores infecundos.

Del libro de poemas “Enfermo de amor”

es como una partida de ajedrez,

en el jaque mate se gana

y el enroque es para defender

mi yo exterior confuso en que se torna

mi corazón solitario incapaz de amar

a las sirenas de una isla verde,

con sus cánticos hipnotizadores,

con su cuerpo mitad mujer, mitad pez,

de líneas curvilíneas eróticas

que nadan en el mar de mis sueños

hasta enloquecer a mi alma,

como Ulises perdido en la jungla

de una ciudad llena de rascacielos.

Del libro de poemas” Mar melancólico”

Tus sueños cabalgan en mi almohada

hasta sembrar las olas de nuestro mar.

En tus labios he divisado palabras de amor

empapadas con el rocío de la primavera,

he visto el amanecer sincero.

Tu pelo ha caminado por mis manos

hasta enredarse en los dedos del sueño

que vivo a tu vera de un tiempo de amor.

En tus ojos se refleja mi cara

y yo no paro de mirar su verdor

hasta sentir su ligero parpadeo.

En tus manos siento caricias amantes

que pintan sueños a tu lado

en un alba cenicienta de mayo.

Tu sonrisa flota en la habitación

y mi alma siente un escalofrío

al besar tus labios de luna.

Del libro de poemas “Enfermo de amor”

castillos de arena bajo la mar.

Tengo los labios resentidos por un beso

desnucado en la corona de espinas.

¿A quién clavarán hoy en la cruz?,

¿A quién humillarán en la plaza?,

¿A quién mandarán en sacrificio hoy

cuando la luz del sol despunte al alba?.

No será Dios, ni hijo abandonado

nacido de un vientre virgen,

si no el grito de un hombre que llora

su libertad,

que en su desdicha busca la mañana.

Del libro de poemas “Mar melancólico”

En mi cabeza resuenan ecos de libertad.

Siento su sangre empapando mi vida.

Cayendo la luz de sus ojos en mis manos,

atiendo a la brisa de su llegada,

de la llegada de la noche de fuego

que inunde todas las margaritas.

Y los árboles me hablan de la sonrisa

del mártir que cayó en la orilla

del arroyo.

Y el arroyo le prestó su agua para ahogar

la locura del verdugo, para apagar

el tiro certero de la muerte en su cabeza.

Siento la noche llegar en un murmullo,

en un hasta luego plagado de sueños

que se cambiaron por muerte.

La noche me habla del mártir caído

y yo recojo su sombra para no olvidar

el recuerdo de su vida libre,

de una vida amante de la paz y la palabra.

Del libro de poemas “Enfermo de amor”

una vuelta de tuerca,

un movimiento de caderas,

¡otra vuelta más!.

Mover el dedo con fuerza

para esperar el fin de la noche,

como un halcón buscando a su dueño,

subiendo escaleras en un triste sueño,

¡así me siento!.

Un tiempo de espera,

mover los labios resecos

con las calenturas de una vida,

¡otra vuelta más!.

Sintiendo las manos latiendo

sin compás, sin tripas, con un corazón

de incienso que mira al mar.

La piel salpicada por el agua de un sueño.

Del libro de poemas “Mar melancólico”

vértigo de vivir y no amar

y pensar en la locura me hace sufrir.

Sintiendo mi cuerpo sin vida

miro hacia el puente

que he construido con mis manos

y he visto que ya no me quedan sueños.

Sólo la muerte es mi aliada.

Acudo a ella y me recoge entre sus brazos.

Sus brazos me protegen de todo mal.

Ella ahora es mi madre

y el puente es mi cuna.

Hoy el puente me ha llamado.

Tal vez mañana no haya vértigo.

Del libro de poemas “Enfermo de amor”

el libro de su vida le negó las amistades.

Sólo un muerto es su amigo y le habla cada tarde,

sus palabras suenan agrias acolchadas en papel blanco

de fumar tendido al sol del verano.

Su sonrisa no la pierde cuando las oye por su sonido

aterciopelado.

Colecciona grillos a los que amaestra cada noche.

Su orquesta se forma dando los mejores acordes.

En las madrugadas de agosto su melodía se oye.

Nunca duerme, el dormir le ensucia el alma,

sus sábanas blancas están manchadas por la escarcha

que nace en el crepúsculo cuando escarda con su azada.

Le llamaban loco no queriendo sentir su sangre,

esa sangre pura que regaba su cuerpo de parte a parte,

no la querían sentir flluir aún siendo sangre amante.

Sólo el río esconde su amor por él.

Ese río de aguas cristalinas que le vio nacer

y en el que se confunde al bañarse al atardecer.

Sólo sus aguas caminan en su camino

cayendo por su cuerpo como el mejor de los vinos

que inundan su sangre llenándola de rocío.

Del libro de poemas “Mar melancólico”

orbitando en torno a tu cerebro.

Intenta penetrar en tu mente

con sus brazos llenos de deseo.

Intenta devorar tu vida

hasta que te tiene muerto.

Recorre tu alma entera

corrompiéndote por dentro.

Se desliza por tu pálido rostro

cayendo por tu cuerpo.

Cae abajo hasta tus pies

y muere cuando tu has muerto.

Del libro de poemas “Enfermo de amor”